René Magritte estaba equivocado, estos sí son caballos.
© Ilkhi, 2010
A sus treinta y seis años, Batania tiene la retina de un octogenario y los reflejos de un adolescente; en el contraste entre su retina senil y su joven músculo óptico residen tanto su debilidad como su genio.
Su cultura literaria es panorámica: se diría que sobrepasa los 360º para descubrir geometrías heterodoxas en espirales algorítmicas que proceden de su pupila insaciable, omnívora y voraz.
A través de su descomunal vitalidad, que le hace combativo y tierno como un cachorro atigrado, muestra una sensibilidad que combina la del mejor corredor de fondo con la del velocista más explosivo.
Esta personalidad múltiple y ávida de conocimiento le ha llevado, por una parte, a frecuentar bibliotecas de Babel, donde está agotando todo lo que hay sobre sus anaqueles limitados y temporales; por otra parte, a leer cualquier prospecto/etiqueta que caiga en sus manos: lo que para un publicista sería propaganda subliminal, para un consumidor avisado, información práctica; para Batania es un fructífero producto literario que, en sus manos, se vuelve como un boomerang contra el transeunte desprevenido.
Esta misma dispersión ha hecho que su obra de escritor sea un proyecto incompleto, en construcción: un guión que no debería ser rodado, pues su vida es para vivirla, no para grabarla, además, la vida no es una película (aunque muchos posmodernos y postvitales crean que sí) y la de Batania aún menos.
Los caballos surgen por las grietas abisales de la ciudad.
© Ilkhi, 2010
Quedará para siempre en el viento ese giro de muñeca de Batania,
con su aerosol,
pluma de ganso vigesimónica, con el que rocía las paredes de esperanza.
© Ilkhi, 2010
..., mientras el paisaje se desmorona.
