¿Qué queda del verso mensurado y en mil batallas malherido?
¿Qué brota de la herida tumefacta?
Fluidos que desaguan por amplios imbornales,
como mares desiguales friccionan las compuertas de canales,
trepan hasta alturas señaladas y descienden a fondos conocidos
de esclusas con corrientes separadas.
Escaras que ya no cicatrizan,
supuran o revientan inconscientes e infectan todo aquello que tocan.
Volemos las esclusas sin recato.
Seamos palabras libres, no idólatras de falsos dioses.
Veamos significaciones y no definiciones.
Seamos poesía sin medida.
Oceanicémonos en mares ignotos.
Escribamos de modo desmesurado.
De mi poemario Alta densidad Seccional
© Ilkhi, 20 de septiembre de 2010
Me encanta, puro exceso.
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